Um conto mofado* ou Sobraram dedos

A música tocava e ela não sabia dizer o que era. Talvez Jazz, quem sabe um daqueles cd's de relaxamento, não importava. Tudo o que queria era fazer uma pergunta a ele:

- Você acha que sabemos quando vamos morrer?

- O quê?

- É, quero dizer, você já sentiu em algum momento que iria morrer?

- Que pergunta! Claro que não. Se tivesse sentido, estaria morto e não aqui, com você, escutando essa ladainha.

- Pois eu acho que somos capazes de prever, nem que seja por uma fração de segundo, quando vamos morrer. E digo mais, em se tratando de tempo, eu acredito que minha morte pode acontecer a qualquer momento.

- (Ele ri) Você está louca! É melhor parar com esse pó antes que você cheire, se engasgue e morra na minha frente, fazendo com que eu acredite nas suas profecias descabidas!

(E procura ar pra se recompôr das palavras que acabara de ouvir dela.)

- Você está na mesma que eu.

- É, mas não estou sentado em um sofá laranja pregando a minha morte para quem quiser ouvir. Levante-se daí e me ajude a escolher outro som.

- Esse aí.

- Âhn?

- Esse aí que está no chão. O cd com capa colorida que eu te trouxe há séculos.

- Qual? Este aqui?

- É. Não, o do lado.

- Você acredita que as músicas possuem alguma espécie de mensagem oculta por trás daquilo que ouvimos? Jogue o isqueiro, por favor.

- Você diz, uma idéia subliminar?

- Quê?

- Uma mensagem que só pode ser captada se estivermos em um estado alterado de percepção?

- O quê? É, pode ser. Talvez seja isso que eu esteja pensando. Você não acha que... Esquece.

- A nossa morte pode aparecr na nossa frente neste mesmo estado de percepção que eu mencionei. A tal fração prévia de segundo, o momento final que...

- Tá bem, você tem razão. Agora me diga, o que você preferiria nesse momento: saber quando e como vai morrer ou descobrir o significado oculto por trás de uma música que esteja ouvindo?

- (Ela ri) Como se uma anulasse a importância da outra. Morte e Música, ambas começam com M e ambas nos fazem delirar sobre seus propósitos. Louco, não?

- Hmmm...

- Ah, esquece. Preciso de mais pó. Você tem?

- Aqui.

- Será que vão sentir a minha falta quando eu morrer?

- Eu vou. Mas acho que se começarmos a contar as pessoas, sobrarão dedos.

(Os dois desabam no tapete peludo no canto do quarto.)

- Tá ouvindo?

- O quê?

- Nada. Achei que tinha escutado o John dizer "Yes, he's dead" no final da música.

- Não é agora que começa o Revolver?

- Acho que é.

- Faz sentido.

- O quê?

- Garanto que para ele faltariam dedos.

- Quais dedos?

- Esquece.

*como os morangos, de Caio F.