Sentido

O calor de minha respiração contrastando com o frio que a chuva promove lá fora. Essa mistura embaça as vidraças e eu tento passar o tempo escrevendo palavras soltas com a ponta do dedo. Não adianta, por mais que eu tente esquecer aquele lugar não sai de mim. Aquele lugar que teima em aparecer nos meus sonhos e que, em momentos de vigília, atormenta meus pensamentos. Por que algo pode me deixar tão feliz quando estou ausente de mim e tão machucado quando consciente? Acabo de perceber que as palavras que escrevo são de um sistema que eu não conheço, mas eu sei que elas têm significado, pois pra mim elas fazem tanto sentido, um sentido tão louco, que eu poderia adaptá-las à minha necessidade. Só que elas machucam, elas incomodam, elas lembram o lugar que eu queria estar e que eu não sei onde está, nem mesmo como é. Conheço apenas a sensação de dormitar entre nuvens e ondas e fogo, um desejo imenso que aquele lugar tem. Queria viver lá, mas não acho. De noite, sem abrir os olhos, tento tatear em busca de alguma pista que me faça reconhecê-lo quando acordado. Para que, quando eu passe caminhando por lá, eu saiba que é o que procuro. Entretanto, de manhã, já não lembro as pistas que criei, sobra-me apenas a sensação, e eu sei que ela não é igual durante o dia, não adianta procurar.

*olá, velhinho!